LE LANGAGE DES FLAMMES FROIDES

Lorsque la chamane allumait le feu, le silence devenait plus dense que l’air glacial. La culte bleue naissait doucement, de façon identique à un cerveau gelé libéré de la résine, s’élevant avec une lenteur hypnotique. Ce n’était pas un bombe ordinaire. Il ne chauffait pas, ne crépitait pas, ne fumait pas. Il dessinait. Chaque illumin

Au cœur de la taïga sibérienne, là où les températures figent le calme et où les arbres murmurent dans la banquise, une vieille chamane vivait à bien l’écart de tout. Elle n’utilisait ni cartes ni cartes, ni écrans ni voix pour prédire. Son art reposait sur une résine d’origine inconnue, qu’elle extrayait d’arbres blessés pen